3- Lyra – Renaissance –

Renaissance

C’était reparti. Elle était sortie de sa torpeur et retournée dans le tourbillon de la vie. Depuis des mois, elle fixait le néant avec ses yeux vides, se laissant manipuler pour les soins,
obéissant aux injonctions pour la nourrir et autres gestes indispensables à sa survie. Mais ça ne restait que cela, de la survie, pas une vie. Puis sans comprendre pourquoi, comment, ce matin,
elle s’était levée, fraîche comme une fleur venant d’éclore et avait repris sa vie comme si elle ne l’avait jamais lâchée.
Bien sûr, j’étais heureux de la voir revivre, que l’on se comprenne : personne n’aime voir sa sœur sombrer et se sentir impuissant face à cela. Mais j’étais perplexe, sceptique. Était-ce fini
pour de bon ? Quel avait été l’élément déclencheur ? Vers quoi allait-elle se tourner ? Était-ce un réveil pour mieux sombrer, pour en finir et ce sourire, le simple plaisir de savoir que c’était
bientôt fini ? Je ne pouvais voir d’autre raison à ce changement soudain. Je n’osais pas la questionner, de peur de faner ce bonheur apparent, de la peiner.
Elle vaquait dans la maison, le sourire aux lèvres, comme apaisée, fredonnant, la robe légère tourbillonnant autour d’elle au fur et à mesure de ses pas. Quand elle percevait mon regard inquiet
sur elle, elle me lançait un regard plein d’affection et venait déposer un baiser sur mon front.
Puis elle a enfilé des chaussures, attrapé un sac à main qu’elle avait pris soin de remplir, puis est partie en lançant « Ne t’inquiète pas, je reviens tout à l’heure ! ».
C’était la première fois que j’entendais sa voix, soudain si mélodieuse, depuis des mois. Quand elle revint le soir, elle était épuisée mais semblait heureuse.
Elle alla dans sa chambre chercher son ordinateur, qui n’avait plus servi depuis longtemps, et se mit à écrire. Dans les semaines qui suivirent, elle ne fit pratiquement plus que ça, sans
m’autoriser à y jeter un œil. Quand, elle se mit à publier des livres, d’abord un, puis deux, puis bien d’autres encore, je fus toujours le premier de ses acheteurs. Elle y apposait une dédicace
spéciale pour moi, toujours différente, réfléchie et émouvante et me laissait tranquille pendant que je les dévorais. Elle semblait revivre une histoire dans chacun des livres qu’elle écrivait.
Pour ma part, j’en ressortais déçu, pas par l’œuvre en elle-même, car elle écrivait des choses magnifiques, émouvantes, fantastiques, entrainantes, et tant d’autres choses. Non, je crois que
j’espérais comprendre son passage à vide, et surtout ce qui l’en avait sortie, mais jamais je ne trouvais la réponse dans ses livres. Je voyais bien son regard peiné de sentir la déception en
moi, mais je ne me trouvais pas le courage de lui expliquer.

Un matin, elle me demanda pourquoi j’avais l’air si triste, si inquiet, et si déçu par elle, j’eus l’impression de m’être pris une flèche en plein cœur. J’étais tellement rongé par ce mystère que
je ne profitais même pas du bonheur de ma petite sœur et que je n’étais plus heureux depuis le jour où elle s’était enfermée dans sa tête. Je m’excusai et me décidai enfin à lui demander ce qu’il
y avait dans sa tête pendant tout ce temps, et ce qui l’en avait sorti. Elle me fit un sourire triste et me répondit qu’elle avait simplement fini par oublier la douleur grâce à toutes les
histoires qu’elle avait vécues dans sa tête et qu’elle se sentait enfin prête à revenir. Elle avait compris que l’amour qui l’entourait pendant toute son absence avait bercé son imagination, et
que tout était à propos du frère qui l’aimait, qui avait si bien pris soin d’elle, plutôt que de l’homme pour qui elle n’avait, en fin de compte, jamais compté et que jamais elle n’ava it pu
appeler « papa ».

Lyra Sullyvan – 21.03.2010

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